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屠格涅夫想掏出怀中的笔记本记下这首诗歌,却感觉怀中空空如也。心中不禁一紧,他连忙翻遍了衣服中所有的口袋,都没有找到自己随身记录灵感的小本子。
“怎么了?”
波德莱尔看着屠格涅夫在人群之中四下的寻找,不禁停下了脚步,问道,“你在寻找什么,我的朋友?”
“本子,我的本子。”
急不可耐的屠格涅夫两手在空气中画了一个形状,然后向波德莱尔比划着,大体的形容了一下,语气焦急的说道,“大概是这样的本子,现在不见了,见鬼,不知道丢到哪里去了。”
然而波德莱尔放眼望去,人来人往的茫茫大街哪里能找到笔记本的影子。
寻找一阵依旧无果,屠格涅夫只能沮丧接受一个事实。
他这些天的灵感创作都付诸东流。
波德莱尔拍了拍他的肩膀,说道,“没事的,到时候我给你登报失物招领,放松点,我的朋友。对了,里面有什么重要的文稿吗?”
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