诗人已经拿不动笔了。

他没有老，甚至可以说是很年轻，但是他虚弱得很，拿起笔写作时像个将死之人憋着一口遗言却说不出那样痛苦。

他心中故事的火焰都燃烧殆尽，时不时的灵光乍现像风吹过的死灰永远不能使文字的光芒复燃。

他的笔有时候会在纸上滑行出几个文字，这几个字有些像灰烬中穿梭的火星，永远不能燃烧成火焰，永远不能打开诗篇的门。

诗人觉得自己已经死了，诗人回顾半生时，觉得自己早就死了在他初次拿起笔，决定成为诗人的那一刻，死得透凉，死得默不作声，死得无人问津。

但是没有人知道他死了，就像没有人知道他还活着。

他的诗篇没有被传诵过，诗人挣扎后完成的诗，像是经历分娩和阵痛后产下的残疾死胎一出生就不被认同。

他一度认为，他的诗会轰动万世和万国，他会戴上诗人之冠在世界周游。最终的现实是他带上了死气沉沉的废稿，还有一个总在嘴边夺食的饥饿。

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