肆虐了一夜的风雪，于这初晨十分弱了下来，秦阳的剑却一直也没有停。

他已经很久没有这这般酣畅淋漓的炼过剑了，想起剑，他又不可避免的回忆起了那一把被他埋葬下去的青峰剑，脑海中又不可避免的浮现出了一些记忆。

他埋的了剑，埋的了发丝；却埋不了记忆，埋不了心；更加无法用三尺青峰斩断过往。

他一遍又一遍的挥舞着手中的剑，雪花已经沾满了他的发丝，又被他体温融化，再沿着衣领缝隙钻进了身体各处。这冰冷的凉意，使他无比清醒，他记得，这是他挥舞的第一万一千一百一十二剑。

也就是在第一万一千一百一十二剑挥出时，他的剑已没有了声音。

剑出无声，练剑者向往的目标，却并非终点。

事实上，无论是谁，当他认为自己在剑途达到了终点时，他也已真正达到了‘终点！’

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